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Sohn der Jungfrau, Himmelskind! Am Boden
Auf dem Holz der Schmerzen eingeschlafen
Das der fromme Meister, sinnvoll spielend
Deinen leichten Träumen unterlegte
Blume du, noch in der Knospe dämmernd
Eingehüllt die Herrlichkeit des Vaters!
O wer sehen könnte, welche Bilder
Hinter dieser Stirne, diesen schwarzen
Wimpern sich in sanftem Wechsel malen!
Sohn der Jungfrau, Himmelskind!
