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Nada nela é reto
resta o remo, o barco,
o arco de suas pernas,
penas em um rato
O rito de subir a nado
a rota de sabor do rio
rói a nossa paciência magra
um mapa feito a fios
E ele já dizia espera
Uma árvore frondosa
não cresce da noite pro dia
