Paroles originales

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Il est huit heures dans le matin En cet hiver quatre-vingt-un En Amérique il est minuit Dans un motel un assassin Se lave lentement les mains Il est huit heures dans le matin Et quelque part beaucoup plus loin Dans une très vieille fumerie d'opium Quelques anciens bandits chinois Brûlent leur cœur et leur cerveau Il est huit heures dans le matin En cet hiver quatre-vingt-un De maigres chiens font un festin Et des innocents font l'amour Comme des aveugles trouvent leur chemin Il est huit heures dans le matin En cet hiver quatre-vingt-un Je suis enchaîné à tes reins À ton corps et à tes mains Une fois de plus à ton destin J'ai des pensées qui n' mènent à rien En cet hiver quatre-vingt-un Je me sens près de l'assassin Mais je sais que tout près d'ici Loin des Chinois et des fumeries J' suis comme un chien Tu ne m'aimes pas