Testo di Ya Murió El Poeta

Ya murió el poeta y España, qué raro, le echa como siempre la cebada al rabo. Si con trompetilla fusilan los versos mejor emigrados, que a mí me da miedo. Si con trompetilla matan al poeta, cómo se reduce un minero en huelga. Flamenco, canciones, España y olé; burros, procesiones y Sara Montiel. Patatas, cebolla, naranja y tomate, no estés en tu casa si van a buscarte. Izquierda, derecho, derecha y revés, si escribes en verso te van a joder; si escribes en verso y en prosa también. Escribe sin miedo y no mires a quién. Ya murió el poeta y España, qué raro, le echa como siempre la cebada al rabo.