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La noche abrió el camino;
el borracho regresa al torpe oficio
de volver a contar lo ya sabido,
de ojos lúbricos o del exterminio,
al mofarse sin risas de sí mismo.
Qué inoperante gira el equilibrio,
alrededor de los desposeídos.
Qué natural se asoma tras los vidrios
el perfil misterioso del suicidio.
