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Sobre as noites em que os estalos dos ponteiros
de um relógio desregulado fizeram lembrar
que a próxima estação não espera até trazer
novos ventos capazes de ressecar
Nossos joelhos, nossos lábios e tudo aquilo que sentimos
e assistimos ruir.
Um enxame de sensações que agora não inflamam mais,
já não fazem inchar.
Confrontam e morrem neste ponteiro que não aponta
pra lugar algum.
