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Un fucile dalle mille forme spara sulle culture e sulla storia.
Stende un velo del loro sangue sugli occhi.
E' ignoranza.
Il passato rinchiuso tra le pagine lasciate a marcire in qualche cantina.
Non è crescita, ma regresso.
Non evoluzione, ma controllo.
L'arcobaleno divorato da un cielo grigio steso come un sudario sul mondo.
Veleno iniettato nelle radici dell'antico abete ucciso per farne un albero di natale.
