Orijinal sözler
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Acabou sua memória,
Ele não já se importa,
Assim foi sua história,
Não houve uma resposta.
Só tenho essa garrafa,
E o cheiro da fumaça,
Me traga então a taça,
Me dê suas palavras,
Corte de uma navalha,
O sangue está na faca,
Cortamos as palavras,
Atingidas pela bala,
Não enxergamos nada,
Dê sua última olhada,
Vivemos numa farsa,
Está bem na sua cara,
Voltemos para casa,
Nessa longa caminhada.
