Orijinal sözler
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J'essuie les lames de tous tes fonds
De fil en cave sans opinion
Je suis le lys que tu exportes
In extrémis en porte-à-porte
Dans les virages que tu m'empruntes
Je trace en large le trait d'Absinthe
Qui me remonte le long du nez
En amont des cétacés
Je peins la langue bleu de Cézanne
Battées au fer rouge pivoine
Qui demande tout à l'envers
Et je me doute que tu t'y perds
