Orijinal sözler
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El cielo está enlutado
de opaco poncho de nubes
el día murió a lo lejos
lo están velando arreboles.
Los cerros devuelven ecos
del canto del chilicote
que perdido entre los yuyos
corea responsos tristes.
Ha muerto el indio poeta
silencio le hacen los erkes
y en los arroyos de Anta
lloran los sauces su muerte.
El día se viene lento
lo esperan rosadas nubes
para contarle del luto
que embarga a los hondos valles.
Indio del triste silbo
tu canto lo tiene el monte
de noche lo dará al viento
pa´que lo arree por los aires.
