Der Schnitter Tod کے بول

Es ist ein Schnitter, der heißt Tod Hat Gewalt vom großen Gott Heute wetzt er das Messer Es schneid' schon viel besser Bald wird er dreinschneiden Wir müssen's erleiden. Hüt' dich, schön's Blümelein Was jetzt noch grün und frisch da steht Wird morgen weg gemäht Die edle Narzisse, die englische Schlüssel, Die schön' Hyazint, die türkische Bind. Hüt' dich, schön's Blümelein! Viel' Hunderttausend ungezählt Unter der Sichel hinfällt Rotrosen, Weißlilien: Beide wird er austilgen. Ihr Kaiserkronen, man wird euch nicht schonen. Hüt' dich, schön's Blümelein! Oh König, Kaiser, Fürst und Herr Fürchtet den Schnitter sehr! Der Herzensbetrüber, je länger, je lieber Macht alles herunter, tut keinem besonders. Hüt' dich, schön's Blümelein! Er macht so keinen Unterschied Nimmt alles in einem Schnitt Papst, König und Kaiser, Fürst, Palast und Häuser Da liegen's beisammen, man weiß kaum ein' Namen. Hüt' dich, schön's Blümelein!