اصل بول
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Nous sommes les fils des vents
Qui se tassent autour du brasier
Brûlant notre histoire sous un vieux chêne
Au nom de Nouvelle-France, la belle
Dans dix-huit tombes obscures
Je cherche les trente-sept clefs
Cachées dans le cœur des cadavres
Pleurant leur mémoire oubliée
Et chaque nuit dans leurs cauchemars
Ils rêvent en chœur de vertes landes
Où s’épanouissent des lys d’un blanc éclatant
Avant de se noyer dans une pluie d’un rouge ancestral
