Ils کے بول

Ils ont le même aspect que nousQuand nous sommesA genoux.Droits comme le temple d'Angkor,Leur têteSur leur corps.On ne nous aimera jamaisEt si la pluie coule désormaisDe nos visages,Pareil au fond d'un marécage,Nos idées se libèrentEt il nous faut tourner la page,Et il nous faut tourner la page.Il en est qui viennent au mondeEn riant.Leur dents tombent.On leur donne la religionQui passeDans la région.Si notre ciel est toujours grisEt si notre ventre est rempliDe pourriture,Ce n'est pas tant la nourritureMais plutôtL'exempleDe tous les dieux de nos temples,De tous les dieux de nos temples.Il en exite deux par anQui cherchentLeurs parents.On ne nous aimera jamaisEt si la pluie coule désormaisDe nos visages...Si notre ciel est toujours grisEt si notre ventre est rempliDe pourriture...On ne nous aimera jamais...On ne nous aimera jamais...