اصل بول
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Vom Tage ging der letzte, blasse Schein
Die frühen Leidenschaften sind verrauscht
Verschüttet meiner Freuden heiliger Wein
Nun weint mein Herz zur Nacht und lauscht
Nach seiner jungen Feste Widerhall
Der in dem Dunkel sich verliert so sacht
So schattengleich, wie welker Blätter Fall
Auf ein verlaßnes Grab in Herbstesnacht
